Он знал, что Кэт затронет эту тему. Знал, что эта мысль станет первой, что посетит её голову после того, как доктор подтвердит беременность. И конечно он тоже успел подумать об этом. Подумать и понять, что не сможет дать Кэти обещания остаться в живых после её смерти ради ребёнка.
Это сложно. Всё слишком завязано на их любви. Их чувства, их сердца так крепко сплетены воедино. Они проросли в тела друг друга и пустили в них глубокие корни. Корни, которые стали их скелетами, их нервами, мышцами. Он чувствует её на уровне подсознания. Порой она войдёт в комнату, а он лишь по звуку шагов понимает, что что-то случилось, что ей больно и грустно. Он научился понимать её тело, её жесты, мимику. Он читает их, как открытую книгу. Даже запахи её парфюма для Демиана словно карта, с которой можно считать её настроение. И, может это и неправильно, но она ему ближе, чем дети. Возможно, виной тому их слишком стремительно взросление, но даже о Тиффани, своей маленькой девочке, он не мог бы сказать то, что знает её также хорошо, как знает Кэт. Узы брака ничто по сравнению с той связью, что возникла между ними. Он и сам не заметил, как привязался к ней настолько, что всё его существование стало зависеть от неё. Этот процесс длился несколько лет, шаг за шагом, ссора за ссорой, примирение за примирением всё ближе и ближе друг к другу. Его жизнь напрямую зависит от её жизни. И это не просто красивые слова. Стоит ей погибнуть, как их связь разрушится. Его скелет, его нервы и мышцы превратятся в прах. Останется лишь пустая оболочка, до краев наполненная пустотой. Он никогда не станет прежним. Человеком с грустными глазами, в одиночестве попивающим виски в баре на краю города. Наполняющим себя алкоголем и сигаретным дымом. Забивающим свои легкие, свои вены этим ядом лишь бы забыться, лишь бы не думать. Он может проделывать это сейчас, когда у него ещё есть то, что можно наполнить. Но после смерти Кэт не останется ничего. И это ничто не в состоянии оживить ни один ребёнок, будь он хоть трижды любимым и желанным.
Ты просишь меня не делать глупостей. Но как бы сама поступила, будучи на моём месте? Как бы справилась с потерей? Научи меня, Кэт. Открой глаза на правду, если знаешь её. И, обещаю, я не наделаю глупостей.
Конечно, он не скажет ей этого. Не озвучит тех слов, что она и сама прекрасно знает. Лишний раз причинять ей боль. Ведь где-то в глубине души она отчаянно борется за мысль, что это возможно. Что время лечит. Что он примет её смерть и переживёт все страдания, что она принесёт ему. Что он будет жить ради их ещё не родившегося ребёнка. Что он не останется ещё и без отца. Но так не будет, Кэти. Как бы сильно ты этого не хотела.
Он молчит. Не сводя взгляда с её зелёных глаз, гладит её волосы, нежную кожу. Он не хочет врать ей. Он не может соврать ей на этот раз. Всё гораздо серьёзнее, чем, например, та ситуация, что произошла с ним вчера. Его ложь вселила бы в неё надежду, которая была бы сплошь фальшью. Наверное, она и сама ещё не готова услышать ответ. Ответ, который принесет с собой лишь новую боль и отчаяние. Она уходит в ванную и оставляет его наедине с собственными мыслями. Сегодня кому-то придётся подменить его на рабочем месте. Совсем скоро он будет не в состоянии не то, что работать, а даже элементарно выйти из дома. Демиан вновь открывает дверцы бара, хватает первую попавшуюся бутылку. Не глядя откручивает крышку и пьёт-пьёт-пьёт... До тех пор, пока всю глотку и пищевод не охватывает огненное пламя. Ему это нужно. Хоть что-то, чтобы чувствовать себя живым. Она ещё жива. У них есть ещё три года. Не время загонять себя в гроб подобными мыслями. Эта боль, она словно бомба с часовым механизмом. Он прекрасно знает, когда прогремит взрыв. Это заставляет его чувствовать себя хозяином собственной жизни. Собственной жизни, но не собственных мыслей. Они, как яд, отравляют всё то, что он так отчаянно пытается контролировать.
Кэти возвращается в тот момент, когда бутылка пуста на 3/4. Но тот факт, что муж напивается с самого утра, похоже, её не сильно волнует. Девушка озабочена чем-то другим. Протягивает ему сложенный вдвое листок.
Ты уверена, что твой ребёнок не от Марка?
Перечитывает. Ещё и ещё раз. Чувствует, как внутри закипает ярость. Пальцы разжимают бутылку и она с грохотом разбивается об пол, забрызгивая обнажённые ноги Кэт остро-пахнущей жидкостью. Марк. Достаточно одного этого имени, чтобы Демиан слетел с катушек и снёс всё на своем пути. Скомканная записка отправляется в мусорную корзину. Ни одна эмоция не проскользнула на его лице, но внутри всё кипит. Кэти выжидательно смотрит на него. Ждёт объяснений или, на крайний случай, догадок, которые могли посетить его голову. Но их нет. Он понятия не имеет, кто написал эту записку.
- Кажется, я знаю, кто написал эту записку,- мрачно произносит Демиан, наступая на битое стекло,- Не думай об этом, хорошо? Тебе нельзя волноваться, ты итак вела жизнь совсем не подобающую беременной женщине все эти месяцы. Я разберусь с гадёнышем, что устроил эту шутку.
Интересно, поверит ли она ему на этот раз? Он звучит вполне убедительно и выглядит тоже...
- Я должен идти на работу,- кидает взгляд на наручные часы,- Итак задержался...
Он наклоняется и целует её в лоб.
- Вернусь сегодня пораньше, может поужинаем вместе?
Не дожидаясь ответа, Демиан выходит из дома. Пересекает двор и сворачивает в сторону, противоположную своему "офису". Нужно быть полным идиотом, чтобы оставить её одну сейчас. Но ему нужно время побыть одному, чтобы привести мысли в порядок...